Quelque part, dans la forêt de Windsor.

Le chêne de Herne se mit soudainement à craquer sinistrement. Ses branches dépouillées par l'automne griffèrent le ciel sans nuage où une lune pleine trônait royalement. Le vent fit s'envoler quelques feuilles de ce tapis aux tons chaleureux et porta le hurlement lointain d'un loup qu'on aurait pu croire solitaire si un deuxième puis un troisième et enfin un quatrième ne lui avaient pas répondu. L'onde habituellement calme du lac frissonna alors que sept cygnes vinrent s'y poser placidement. Un cerf brâma et le bruit de son sabot sur le sol se répercuta en échos de plus en plus lointains. Divinité ancestrale ? Fantôme ? Être de féerie ? Ou simple homme ? Herne, le gardien de la forêt, le veilleur anonyme et silencieux, répondit à cet appel.